Его звали Витя. Он ходил в фитнес клуб, где она работала администратором, и полгода одаривал ее комплиментами, прежде чем она поужинала с ним. Ей было двадцать два, ему — тридцать семь. Он был красив, она — тоже. Он ездил на «Porsche Cayenne», а она, девушка из Сибири, еле сводила концы с концами, оплачивая квартиру и заочное обучение на юрфаке.
Они ужинали в ресторане грузинской кухни.
Он знал меню наизусть.
— Нам хинкали с бараниной, где-нибудь штучек… — он взглянул на спутницу, — восемь. Хачапури, долму, сырное ассорти и бутылочку Саперави. Лена, есть предпочтения?
— Положусь на ваш вкус, — сказала она.
— Твой вкус, — поправил ее он. — Десерт выберем позже, — сказал он официанту.
Она чувствовала себя скованно. Она давно не была на свиданиях и никогда не встречалась с мужчиной много старше себя. Витя был стройным, сильным, подтянутым, но пятнадцать лет разницы в возрасте — это не шутка. Она ввязывалась в авантюру с непредсказуемым сюжетом. Сумасшедшая. Достала скучная жизнь? Хочется мужика? Что ж. Не самый плохой вариант. Правда, пока неясно, кто он и что он. Закрытый, в себе. Улыбается белозубой улыбкой, но есть в нем какая-то тайна. Женат? Может быть. Бабник? Очень может быть. Лезут глупые мысли, бред в духе оттенков
... 
