Пролог
Шершавый асфальт, как огромный кошачий язык, отражал свет луны и дорога становилась еще более выразительной, пыль обочин и мрачные силуэты деревьев вокруг. Я посмотрел на нее, потом на спидометр. Выжимая почти 100 км в час колеса уносили меня и ее спящее тело в новый город в новую жизнь. Старенькая «24я Волга» ярко-бирюзово-синего цвета держала темп и наши моторы бились в такт. Мы бежали от старой жизни, от нищеты и разрухи, от братоубийственной грязной гражданской войны. У всех свои причины и каждый имеет право делать свой выбор. Я сделал свой выбор — не становиться пешкой на шахматную доску в чьем-то сценарии.
Меня не покидали шальные панические мысли о смерти на скорости и чувство о
... 
