Десятки раз прочитанная осень!

Но что-то промелькнуло между строк…

Там где-то, в постоянстве сосен,

Лукавый заблестел глазок.

Великодушным жестом кто-то бросит

Дорогам нищим золотых монет,

Ответь, как о годах кто спросит:

Нам меньше осеней, чем лет.

Лес, путник утомлённый, бродит,

Беззвучный вечер — его шаг:

Он в жизнь другую переходит,

Он вздох и шорох обращает в знак.

От сна бордового очнулась роза,

Вот ей сейчас бы броситься в бега:

Поля скосили, зимняя осталась поза,

Над голубятнею уже идут снега…

Забыто что-то в постоянстве сосен,

Полжизни потерялось между строк,

А в недочитанную осень

Вороний зорко смотрится глазок…

Уходит август… галерея лета…

Здесь гениальных тысячи картин!

И выбирать потом до самого рассвета,

Нести их в замкнутость квартир.

А мне из всех всего милее эта:

Лазурь небес и синяя вода…

Есть магия смешенья чувства-цвета —

Влюбленность в жизнь сейчас и навсегда!

Карандаш и много свободных линий:

Крыльев, ветра, шагов…

А весной будет цвет: с неба — синий

И зелёный — c влажных лугов.

Много лиц… их претворение,

Улыбок, тревог и слёз,

В вечное, навсегда, удивление

Загадкой, жившей всерьёз.

Много образов...руки рисуют

Из памяти, встреч или снов —

Встречи, память и сны танцуют

В немигающих взглядах холстов.

Много сил, но сейчас важнее

Та: красок, кистей, картин…

Слов и нот может быть нежнее

На картинах дрожь паутин.