Стихи избыточные и то прозаичные, то абстрактные. Хорошая техника, но скудное содержание. Брюсов легко пишет, но все не о том. Вместо картин для галереи душ выходят беспорядочные фотографии мозга.
Так все понятно и знакомо,
Ко всем изгибам глаз привык;
Да, не ошибся я, я — дома:
Цветы обоев, цепи книг…
Я старый пепел, не тревожу, —
Здесь был огонь и вот остыл.
