СГУСТИЛИСЬ СУМЕРКИ…
Сгустились сумерки.
И в чувствах обострённых
Я грею пятки звёздною тропой.
А может, умер я?
Как знать. Определённо
Спираль Галактики сверкает подо мной…
А может быть,
Как раз всё так и надо?..
И дать ответ мне Небо не молить?..
Освободить
Сознанье от распада
И напрямую радость ощутить?..
Пусть карой боль
Бесчинствует над миром
И серебро с груди мне не сорвать,
Но Ты позволь
Мне быть ещё настырней,
Чтобы Тебя, хоть в малом, отстоять.
И босым — в снег,
И в одури сомнений
Идти на Свет, но встретиться — не сметь.
Я — человек…
Я — осмея́нный гений…
Звонок, удар, хлопок
И… смерть.
РАЗМЫТЫЙ СЛЕД
Это утро, должно быть, забудется вряд ли,
Когда некая сила толкнула планету
По случайности ль, нет, без вины виновато,
В пару тысяч «кэмэ», наследив напоследок.
Почему, отчего, за какие заслуги
Пятьдесят мегатонн раскололи полнеба,
Поменяв полюса и природу в округе?..
Не иначе уфологам всё на потребу?..
В муляже облаков, переливно сверкая,
Что́ пытается скрыть по себе преступленье:
То открыто в глаза, то едва намекая,
Но в невидимом образе мегаявленья?
У Подкаменной, в ночь, обложившись кострами,
Мы тревожно молчим, будто всё ещё ново,
Будто вскрыта земля и отчётливы грани…
А догадки, по правде сказать — бестолковы.
И молчит Енисей, не решаясь ответить
Что́ тогда отразилось в зеркальности водной.
Или знать нам ещё рановато про это,
Заблудившимся в домыслах у перехода…
Мне б с эвенками теми окрест Ванавары
Побродить, порасспрашивать, как это было,
Чтоб от огненной тайны слепящего шара
Непонятным ледком облепило затылок.
Или стать очевидцем, иль, что ещё лучше —
Знать причину, владеть и предсказывать время…
Ну, а может быть, всё регулирует случай?
А внезапность, она, как известно, мгновенна.
Где? когда? почему? — ни черта мы не знаем.
И… плешивым собраньем гипотезы множим…
А планета летит… бесконечно другая…
Может, нас здесь и не было?.. Что же, возможно…
КУМАЧИ ЗАРНИЦ
Всё меньше русских лиц.
Больны глаза и души.
Должно быть оттого,
Что день уж недалёк.
И кумачи зарниц,
Как память о минувшем,
Забытым торжеством
Не радуют Восток.
Россия пала ниц,
Закрывшись от лазури
(святая простота),
Покорна и слепа.
Всё меньше русских лиц.
И льётся брагой сурья,
Быть в радость перестав,
По выцветшим губам.
И гогот, а не смех,
И жадность, а не щедрость,
И разум не в цене,
Когда расчётлив ум.
И что там ждёт нас всех…
Беспамятство и тщетность…
…и смотрит сквозь прицел
Гривастый тамагун.
Да, мы повинны в том,
Не возжелав иного,
Что, затянув себя
В бесовский балаган,
Без мысли о святом,
Без права и без слова,
Сживаясь второпях,
Потворствуем врагам.
Всё меньше русских лиц.
