Предисловие
Я не помню, как его звали в тот раз. Но это был определенно он.
Он родился, когда все уже улеглось, когда эти песни стали снова нужны, и мать пела ему их, припадая на непреодолимое «эр». Это песни о том, что иначе быть не могло ни с одним из вас, ни с половиной вас, ни с четвертью, ни с волосом.
Он родился в стране, имя которой изрядно затаскали потом меланхоличные сукины дети в своих мечтах.
Ему хотелось многое изменить, хотелось пройтись по улицам другим человеком, незнакомым себе, не обязательно, моложе, но чтоб несколько удивленным тому, как он, всезнающий и ничего не ждущий, с бездонной темной ямой в этом кожаном коконе, никогда
... 
