«Настоящее творчество никогда не является актом холодного расчёта. Люди не просыпаются утром с мыслью: «Какой сегодня хороший день! Почему бы мне не стать поэтом?». Нет. Это всегда происходит спонтанно. И оттого — искренне. Само человеческое сердце диктует слова, которые ложатся на бумагу, чтобы стать шедеврами.
Какой вид творчества самый простой? Поэзия. Ведь каждый хоть раз в жизни, да писал стихи. Самый сложный? Поэзия. Потому что мало у кого это действительно хорошо получалось».
Павел Шалагин
Какой вид творчества самый простой? Поэзия. Ведь каждый хоть раз в жизни, да писал стихи. Самый сложный? Поэзия. Потому что мало у кого это действительно хорошо получалось».
Павел Шалагин
Жас шектеулері: 18+
Құқық иегері: ООО "Издательские решения"
Түпнұсқа жарияланған күн: 2020
Басылым шыққан жыл: 2020
Баспа: Ridero
Қағаз беттер: 28
Дәйексөздер6
Погода
Цветы должны быть без повода!
Приятное — Настоящим!
Ответ — на другом конце провода,
Вино — непременно пьянящим,
Песня — ни разу не кавером,
Деревья — наполнены соками,
Клетки тетрадей — не камерой,
Люди — не одинокими.
Дом — обязательно теплым,
Роза ветров — в петлице,
Сердце должно быть добрым,
А руки должны трудиться.
Любовь должна быть взаимной
В любом времени года.
Жизнь — счастливой и длинной.
Погода?
Плевать на погоду
Цветы должны быть без повода!
Приятное — Настоящим!
Ответ — на другом конце провода,
Вино — непременно пьянящим,
Песня — ни разу не кавером,
Деревья — наполнены соками,
Клетки тетрадей — не камерой,
Люди — не одинокими.
Дом — обязательно теплым,
Роза ветров — в петлице,
Сердце должно быть добрым,
А руки должны трудиться.
Любовь должна быть взаимной
В любом времени года.
Жизнь — счастливой и длинной.
Погода?
Плевать на погоду
Твоя рука
Мне снится чистая прохлада
Живительного родника.
Душа моя, о, как же рада
Твой руке моя рука!
Июнь и лёгенькое платье,
И босоножки на ноге…
Твои нежнейшие объятья,
Твоя рука в моей руке!
Улыбок солнечные зайцы,
Твой взгляд, бровей над ним черта…
Проснувшись, я сжимаю пальцы —
В моей руке лишь пустота
Мне снится чистая прохлада
Живительного родника.
Душа моя, о, как же рада
Твой руке моя рука!
Июнь и лёгенькое платье,
И босоножки на ноге…
Твои нежнейшие объятья,
Твоя рука в моей руке!
Улыбок солнечные зайцы,
Твой взгляд, бровей над ним черта…
Проснувшись, я сжимаю пальцы —
В моей руке лишь пустота
ы — это всё, что, наверное, есть у меня
Снова зима наметает сугробов моря.
Я ношу шапку, и шарф, и, конечно, простуду.
Ты улыбаешься снегу, как дивному чуду,
И раскрываешь окно, словно лист букваря.
Ты — это всё, что, наверное, есть у меня.
Начался ливень. Я думаю, что это зря…
Ты, хохоча, принимаешь его, будто друга.
Прыгаешь в лужи с разбегу. Твоя партитура
Пишется брызгами в мае средь стана дождя.
Ты — это всё, что, наверное, есть у меня.
Душное лето жарою накроет звеня.
Я среди стен обливаюсь, как злом, так и пОтом.
Шаржами ты заполняешь блокнот за блокнотом,
Как ребятёнок, о мудрости мира галдя.
Ты — это всё, что, наверное, есть у меня.
Мне календарь сообщит о конце сентября.
Буду вновь думать о смерти, жалеть о прошедшем…
Ты же, как самая лучшая в мире из женщин,
Просто обнимешь. И нежно прошепчесь, любя:
«Помни — как здорово то, что есть Я у тебя».
Снова зима наметает сугробов моря.
Я ношу шапку, и шарф, и, конечно, простуду.
Ты улыбаешься снегу, как дивному чуду,
И раскрываешь окно, словно лист букваря.
Ты — это всё, что, наверное, есть у меня.
Начался ливень. Я думаю, что это зря…
Ты, хохоча, принимаешь его, будто друга.
Прыгаешь в лужи с разбегу. Твоя партитура
Пишется брызгами в мае средь стана дождя.
Ты — это всё, что, наверное, есть у меня.
Душное лето жарою накроет звеня.
Я среди стен обливаюсь, как злом, так и пОтом.
Шаржами ты заполняешь блокнот за блокнотом,
Как ребятёнок, о мудрости мира галдя.
Ты — это всё, что, наверное, есть у меня.
Мне календарь сообщит о конце сентября.
Буду вновь думать о смерти, жалеть о прошедшем…
Ты же, как самая лучшая в мире из женщин,
Просто обнимешь. И нежно прошепчесь, любя:
«Помни — как здорово то, что есть Я у тебя».