ЧАСТЬ I
МНЕМОЗИНА
1
Видеоролик на ютуб-канале «Жизнь Назара», 10 мая
Салют!
С вами Назар Динаров. Вы смотрите моё первое видео. Не уверен, выйдет ли оно в свет. Хотя раз снимаю, значит, планирую выпустить… Специально сценарий не готовил. Всё спонтанно. Постараюсь вас не утомить. Ладно там, интервью Дудя. С ним вы вряд ли заскучаете. Да и аудитория у него значительно больше. Но это мой видеоблог. Ха! Звучит довольно необычно. Никогда бы не подумал, что стану видеоблогером.
Впрочем, у меня нет цели заработать денег на словесном поносе. Давайте перейдём к делу. Я говорю — вы слушаете. Записывать не надо. И да, попрошу не отвлекаться. Если захотите в туалет, нажмите на паузу. Договорились? Поехали.
На самом деле я стесняюсь камеры — самовыражаться привык через текст. А видео снимаю только из-за Кати. Последнее время я сам не свой. Виной тому обстоятельства. Не хотел, чтобы жена знала, что со мной творится неладное. Но она почувствовала. Чертовски проницательная. Поинтересовалась, как продвигаются мои дела с новым романом. Ответил, что застрял на второй главе.
Катя поставила напротив меня тарелку с ужином. Я взял вилку и наколол стейк. Средняя прожарка… Пальчики оближешь. Катя готовит отлично. Правда. Меня ни разу не вывернуло от её стряпни, как ни разу никого не вывернуло от стряпни Гордона Рамзи. А что насчёт моих способностей? Могу сделать бутерброд с маслом. Правда, потом вся кухня будет обляпана маслом.
— Я хочу тебе помочь, — сказала Катя.
— С чем? — поинтересовался я.
— Мне кажется, у тебя депрессия.
— Не бери в голову, — ответил я, размазывая томатный соус по тарелке. — Мне просто надо во всём разобраться. Обычное дело. Вряд ли ты сможешь чем-то помочь.
Катя отхлебнула кофе. Помедлив, я сделал то же самое.
— Что ж, — продолжала она, — постарайся как можно скорее разобраться. Не могу видеть тебя таким…
— Каким?
— Потерянным, что ли…
— Угу, — буркнул я и промокнул рот салфеткой.
— Кстати, на днях вычитала в одном журнале, что разговор перед камерой помогает найти решение внутренней проблемы.
— По-моему, бред, — отмахнулся я.
— Ни капельки! — Катя шлёпнула меня по руке. — Это своего рода терапия. Не хочешь попробовать?
Она уставилась на меня в надежде, что соглашусь.
— Подумаю, — бросил я.
— По-о-одумай, — тихо протянула Катя. — Если что, помогу тебе.
Катя не затыкалась по поводу камеры, а я не начинал записывать видео. Но спустя полторы недели она купила себе трипод — штатив с тремя ножками, который явно предназначался для меня. Может быть, действительно стоит попробовать? Во всяком случае, что я теряю? Правильно — ничего.
Я установил штатив посреди комнаты. Закрепил на нём камеру Sony, которую купил шесть лет назад, перед нашим с Катей путешествием в Индонезию. Включил и встал перед голой стеной.
Изливать душу перед камерой — реальное наслаждение? Вряд ли. Онлайн-покер и то лучше заходит. Плюс можно выиграть пару шекелей. Да и изливать я ничего не собираюсь. Хоть у меня и много поклонников, но мои проблемы никаким боком их не касаются. По мне, так лучшая помощь — не лезть в душу, не грызть. Тем более у меня есть кому грызть. Катя переживает за меня, как и положено любящей супруге. По правде говоря, единственная причина, по которой записываю видео, — обмануть её, убедить, что со мной всё хорошо. Я люблю Катю больше жизни и не хочу, чтобы она страдала. Не должна она видеть меня таким.
Порой я…
Ну вот, чуть не ляпнул! Дурак! Простите. Лишнего говорить не буду. Только о нормальных вещах. Обыденность. Всё, что нас окружает. Возможно, я бы поделился с вами кое-чем ещё… довольно странным… Но не сейчас. Пока не готов.
До скорого!
2
Тёплым июньским вечером Назар Динаров убил свою жену.
Ей было тридцать пять лет. Работала рекламным агентом в крупной компании, заключала многомиллионные контракты со звёздами шоу-бизнеса.
Конечно, я считаю её работу скучной и заурядной. Не то чтобы я разбираюсь в художественной литературе, но знаю точно: ни одна поп-звезда рядом не стояла с Назаром. Его работы талантливы, наполнены творческой свободой. В романы погружаешься буквально с первых страниц, они не отпускают тебя до самой развязки. Напряжённо, стильно и глубоко. Слог Назара, как пение иволги — так же красив и ритмичен. Хотя ужасная смерть жены навсегда омрачила его писательскую душу…
Екатерина Динарова погибла четыре года назад. Случилось это восьмого июня в Санкт-Петербурге. Летний сезон только начал набирать обороты, но для неё он закончился внезапно.
Ничто не предвещало такого исхода событий. Около восьми утра Катя села в свой автомобиль и, как обычно, не спеша отправилась на работу, в бизнес-центр на Новотроицкой. До вечера она просидела в офисе. Со слов коллег, пару раз выходила в туалет и спускалась в холл, чтобы перекусить.
Чем был занят Назар в тот день, толком не ясно. Вероятнее всего, дописывал новый роман для издательства. И делал это дома, где проводил большую часть рабочего времени.
Катя вернулась домой на час позже, чем обычно. Солнце к тому моменту скрылось, на часах было около девяти.
Спустя минут пятнадцать их сосед по лестничной площадке — Иван Синицын — услышал крики, звон бьющегося стекла и позвонил в полицию. Примерно в половине десятого наряд патрульно-постовой службы стоял под дверью Динаровых.
— Откройте, полиция!
В ответ тишина. Тогда один из полицейских медленно нажал на дверную ручку…
К его удивлению, входная дверь была не заперта. Свет в квартире был погашен.
— Мы заходим!
Полицейские прошли через прихожую, мимо кухни, в которой никого не оказалось, и заглянули в спальню. Дальше — картина не для слабонервных. Назар был весь в крови. Замерев как статуя, он сидел на кровати и не моргая смотрел перед собой в пустоту. Должно быть, он и не заметил гостей.
Рядом с ним лежал окровавленный нож. На полу валялись осколки разбитого стеклянного стола. А позади кровати, в луже крови полицейские обнаружили тело Кати с перерезанным поперёк сонной артерии горлом. На её лице застыло выражение испуга. Жуткое зрелище.
Кровь была везде, её запах витал в воздухе. Полицейские выхватили табельные пистолеты и направили их на Назара.
— Подними руки над головой, чтобы мы их видели! — скомандовал один из них, тот, что постарше.
Назар никак не отреагировал.
— Господи… — сказал другой. — Это же Назар Динаров.
— Кто?
— Известный писатель.
Назар вяло поднял взгляд. Его реакция была заторможенной, он находился в прострации, с трудом соображал, но не сопротивлялся.
— Мужчина, поднимите руки над
