Тяжело с вами – хохлами. Мутные, как самогон, зато беленькие, как сало.
– Наиграетесь, нам отдайте. Только аппарат не сломайте, – кричит Авдеев.
– Какой аппарат? – шепчет бледный Грабовой с намеком на возмущение.
– Вестибулярный, – поясняю я.
Каждый миг несет смерть, и это великолепно, это стимул, это власть над самим собой в тот самый миг, когда она еще не пришла, но уже миновала.