Думала, что лучше первой книги Еганы уже написать невозможно, но и вторая понравилась не меньше. Произведение тронуло неимоверно, плакала очень много раз и думала о своём умершем брате. Написано невероятно талантливо.
Острый, тонкий, уходящий под кожу автофикш. И колет до слез от того, что эту историю я уже видела десятки раз — в своих одноклассниках, в своих друзьях, дальних знакомых. Прочитать — значит хоть немного, отчасти, суметь разделить эту общую мета тоску с другими.
Удивительно, до чего современный женский автофикшн похож друг на друга. Вроде бы сам жанр предполагает раскрытие чего-то очень личного, сугубо индивидуального, что присуще только тебе, но большинство текстов по стилю, слогу, настроению выходят практически идентичными. В итоге начинаешь читать Джаббарову, а стойкое ощущение, что это Васякина снова устроила литературные похороны очередного родственника. К середине книги уже начинаешь думать, что обязательное для таких книг лирическое нытье о тяжкой доле автора – не самое страшное, потому что размышления автора о чужой для него стране (это многократно и порой очень некорректно подчеркивается) лучше бы остались в глубине его страдающей и угнетенной души. В порыве приступа жалости к себе, выворачивая душу в тексте, всегда есть риск, что её внутренняя сторона окажется пустой, банальной и трусливо-озлобленной.
В книге на примере одной семьи говорится о проблемах, с которыми сталкиваются миллионы людей в стране: ксенофобия, насилие, равнодушие, алкогольная зависимость, нищета. Я бы рекомендовал её к прочтению, но так как дело касается ещё и религии, то тут всё сугубо индивидуально.
