Думала, что лучше первой книги Еганы уже написать невозможно, но и вторая понравилась не меньше. Произведение тронуло неимоверно, плакала очень много раз и думала о своём умершем брате. Написано невероятно талантливо.
Удивительно, до чего современный женский автофикшн похож друг на друга. Вроде бы сам жанр предполагает раскрытие чего-то очень личного, сугубо индивидуального, что присуще только тебе, но большинство текстов по стилю, слогу, настроению выходят практически идентичными. В итоге начинаешь читать Джаббарову, а стойкое ощущение, что это Васякина снова устроила литературные похороны очередного родственника. К середине книги уже начинаешь думать, что обязательное для таких книг лирическое нытье о тяжкой доле автора – не самое страшное, потому что размышления автора о чужой для него стране (это многократно и порой очень некорректно подчеркивается) лучше бы остались в глубине его страдающей и угнетенной души. В порыве приступа жалости к себе, выворачивая душу в тексте, всегда есть риск, что её внутренняя сторона окажется пустой, банальной и трусливо-озлобленной.
Острый, тонкий, уходящий под кожу автофикш. И колет до слез от того, что эту историю я уже видела десятки раз — в своих одноклассниках, в своих друзьях, дальних знакомых. Прочитать — значит хоть немного, отчасти, суметь разделить эту общую мета тоску с другими.
В книге на примере одной семьи говорится о проблемах, с которыми сталкиваются миллионы людей в стране: ксенофобия, насилие, равнодушие, алкогольная зависимость, нищета. Я бы рекомендовал её к прочтению, но так как дело касается ещё и религии, то тут всё сугубо индивидуально.
Я была в городе Е почти проездом. Рабочая командировка в город юности, казавшийся когда-то холодным, как метал, скупым и серым. В этот день я испытывала странную тоску по прошлому. Стояла перед любимым университетом и глотала непролитые слезы. Как ребёнок, у которого отняли игрушки, из которых он якобы вырос. Ничего тебе не принадлежит. Именно в этот день я блуждала по городу Е совершенно потерянная, не несчастная, но расколотая на прошлое и ускользающее настоящее. И именно в этом день я случайно заметила обложку книги, но оставила ее лежать на полке магазина. Прочла спустя несколько дней. И нашла в книге похожую встречу с городом, своего мертвого отца, запившего от инаковости. Я помню эти рынки, парки, футболки с национальными ориентирами. Этот странный и страшный мир между строк большого города Е
