прочитала за пару часов на нижней полке в поезде. страница за страницей — и вот мне уже не 25 и я возвращаюсь с московских выходных в Петербург, а 17, и я живу в крошечном городе с розовой тюрьмой в центре, мечтаю уехать, умираю от скуки и думаю, что всех этих чувств мне не с кем разделить. но вот я на последней страницей и я так узнала себя в Ане, что стало легче дышать
