чо-то так... — непонятно

Подлинной жизни совсем не ощущается и взгляд на персонажей через розовые очки или через пространство театральной сцены — очень далеко и поэтому характеры условные.

Под конец так и не понял ни как относиться к героям, ни как относиться к эпохе, ни как относиться к его любви и упорности, ни как относиться к её отношению. Всё слишком сложное для моего понимания: коричнево-серое, жёлтое, в пятнах, и под конец с запахом старческой мочи. Иногда, как будто, я бесконечно слышу мелодию Ibrahim Maalouf — Lily Will Soon Be A Woman. Иногда, как будто, проскакивает что-то из Уэс Андерсона — подводка и мизансцена зафиксированная в моменте. А потом я снова сомневаюсь, возможно мне это показалось.

Если не считать первую главу и последнюю, то читается вполне сносно, но ничего выдающегося — просто чьи-то воспоминания о каких-то людях, слегка приукрашено, слегка напыщенно, слегка персоноцентрично. Но сперва надо продраться через манеру написания первой главы, она плохо написана, дальше будет легче и проще.

Как-то совсем непонятен Кортасар мне. И ничем не близок. Читал из-за фотоувеличения, да и просто ознакомиться и совсем не услышал латиноамериканского магического реализма. Вероятно в студенченстве зачитывался сродни Павича, Кундеры, etc., но сегодня — уже нет.

Сперва выглядело однозначно на полку «зачупись», но впечатление испортили рассказы из других серий, — они выглядят как страшилки или остроумие 19 века, — устаревшими.

На первом этапе хочется из каждого предложения цитату делать или, например, перекладывать на нынешнюю действительность (типа ничего не изменилось). Но, конечно же, это не так. А хотелось бы нечто такое же смешливое и глупое про наше время (возможно, Горчев бы справился с таким, если бы ещё пожил).

Что-то между «сложно» и «непонятно», но вполне удобоваримо и читаемо, даже не через боль.

Вроде бы и тема интересная-захватывающая, и написано легко напористо и быстро, но обилие имён, и историческая справка, и кто, где, кого встретил — меня слегка утомили. Через перевал 3/4 книги продирался уже через силу, заставляя себя. Штурмуя абзацы, не небеса(

Сперва вроде бы было интересно, свежо, но к середине забуксовало и стало непроходимо, а когда в конце автор решил описать законченные истории жизни всех персонажей — вообще еле дочитывал. Правильно Чехов советы давал: «Написав рассказ, следует вычеркивать его начало и конец. Тут мы, беллетристы, больше всего врём…». Только тут надо было середину и конец вычеркнуть бы.

Совсем не мог читать главы про измену жены и автокатастрофу. В моей концепции мира, Уолт — это расплата. Оплачивает счёт хорошо погулявшей компании всегда самый слабый и незащищенный.

Третий роман, первую главу которого нам повезло прочитать, по уровню насилия и ощущению разворачивающегося из ничего пиздеца похож на «Тони и Сьюзен» Остина Райта. Это и выворачивает и увлекает.

Вроде бы это и должна была быть приключенческая книга, но читалась сложно, иногда непонятно; хронология нарушена, ненадежный рассказчик — всё это сбивает с толку, и я постоянно пытался держать всё это под контролем. И слишком многословные объяснения — прямиком из века девятнадцатого. Совсем не этого ждешь от книги про джунгли, южные моря, неизведанные земли.