Настасья лежала на покрывале на животе, уставившись в свои рукописи и болтая ногами в воздухе. Она всегда так делала, когда хотела почитать свои произведения, чтобы откорректировать или поправить текст. Девушка перевернула очередной лист своего нового рассказа и начала читать вслух: «…Он обнял ее за талию и слегка притянул к себе. Аккуратно, но настойчиво. Мило́ра не сопротивлялась, ее сердце готово было выпрыгнуть из груди, а в висках пульсировала кровь. Губы слегка дрожали, и от этого становились еще более желанными. Он аккуратно убрал с ее лица прядь волос и наклонился. Его горячее дыхание обжигало. Его губы… мягкие, нежные и такие сексуальные коснулись ее губ, сливаясь в поцелуе. По телу зеленоглазой красавицы прошла мелкая дрожь. Столько лет она желала, чтобы эти губы принадлежали только ей, и наконец это случилось. Что это? Сон?.. Иллюзия?.. Мечта?.. Мираж?.. Казалось, что ноги не хотели слушаться, стали ватными, чего не случалось с ней за столько лет ни разу, но крепкие руки Элио́стера не дали ей упасть, а аромат его кожи будоражил, поцелуй возбуждал, и эльф это чувствовал. Впервые за столько лет он был по-настоящему счастлив, а та, чьи образы приходили к нему почти каждую ночь, теперь рядом с ним, в его объятиях, и она любит его. Он это знал, давно знал, но лишь теперь смог открыть свое сердце…»
— Неплохо.
Анастасия резко обернулась и увидела Дениса, стоящего неподалеку, прислонившегося к дереву и запустившего руки в карманы джинсов. Он улыбался, глядя на нее своими карими глазами.
— Ты так считаешь? — легкий испуг прошел, и Настя села на покрывале в позе лотоса. — Мне кажется, что чего-то не хватает… Вот только чего? — она снова посмотрела на исчерканные листы бумаги с печатным текстом, а Денис тем временем подошел к ней и присел на покрывало рядом. — Возможно… мне не хватает опыта?.. — девушка осеклась, увидев лукавую улыбку на лице молодого человека. — Нет, не то. Знаний, вот. Мне не хватает знаний, — поправилась она.
— О чем это ты? — немного удивленно спросил молодой человек, все еще улыбаясь.
— Понимаешь… — она явно пыталась подобрать нужные слова, чтобы все объяснить и не упасть в грязь лицом перед мужчиной, который был ее на пять лет старше и являлся желанным гостем в доме ее отца. — Как бы тебе правильно объяснить?.. — довольно серьезно произнесла она, глядя на него. — Мне несложно описать ее чувства в той ситуации, о которой рассказывается в этом отрывке, но вот его… Мне кажется, что мне не хватает знаний, чтобы правильно передать чувства мужчины, — на ее щеках появился небольшой румянец, то ли от смущения, то ли от тех эмоций, которые она испытывала, говоря о своем любимом творчестве.
— Ну-у-у-у… — он не успел больше ничего сказать, так как на небольшую полянку выбежала сестра Насти.
— Вот вы где! — воскликнула она. — Денис, Настя, тетя Маша на обед зовет. Давайте быстрее!
— Мы сейчас придем, — ответил молодой человек, вставая и подавая руку юной писательнице, чтобы помочь ей подняться. Они свернули покрывало и направились в сторону особняка.
Сад, который окружал этот большой дом, принадлежавший семье Мельниковых, был великолепен и сочетал в себе кусочки первозданной природы, где жили белочки, любимицы здешних обитателей, и произведения современных ландшафтных дизайнеров, поражающие своей изысканностью и красотой. За ним ухаживало по меньшей мере три садовника, которые весь день подкармливали цветы, подрезали сухие веточки, пололи, поливали и не только. Настя любила любоваться всей этой красотой, но, к сожалению, уход и прополка всегда в ней пробуждали лишь одно чувство — тоску. Она даже как-то раз пыталась помочь, но надолго ее не хватило. Что ж… Каждый, видимо, должен заниматься своим делом, которое ему по душе. Теперь же, направляясь в сторону летней веранды, она шла мимо огромных хост, астильб, тысячелистников, клумб с прекрасными композициями из многолетних и однолетних цветов, хвойных островков дизайнерской мысли и любовалась этой красотой. Казалось, что она летает в облаках, но на самом же деле девушка снова и снова возвращалась к истории Милоры и Элиостера, придумывая сюжет. Три книги, которые она написала за последние четыре года, издательство напечатало, и они теперь успешно продавались, но, к огромному сожалению ее издателя, четвертая книга никак «не хотела писаться». То ли муза покинула юную писательницу, то ли вдохновения не было, а может быть и того, и другого. Вот и теперь Анастасия шла по ак
