Пролог
22 сентября 2020 год
Москва. Больница
Олег ворвался в здание клиники, сжимая в руках связку ключей от своего новенького «Lexus LX». При виде молодого, высокого и накаченного шатена девушки за стеклом регистратуры тут же подскочили, поправляя прически и строя глазки завидному жениху. Вот только он не удостоил их даже взгляда.
Парень двадцати семи лет скрылся за поворотом и слился с толпой, которая ожидала, когда же лифт соизволит спуститься и отвезти их до пункта назначения.
— Омерзительно. Как же долго, — причитал мужчина справа.
— Такие деньги гребут. Хоть бы лифты починили, — дополнила старушка.
— Все карманы набивают за счет несчастных людей, — послышался третий сиплый голос.
Олег не обращал внимания ни на что, погрузившись в собственные мысли. Еще немного и он окажется среди неугомонных родственников, разыгрывая трагедию, как и остальные. В голове он прокручивал сценарий убитого горем сына, внука и брата. Вот только сам он не чувствовал ничего подобного. Единственное, что хотелось на самом деле, это скрыться с глаз всех этих фальшивых нытиков и раствориться в любимом ночном клубе, его дымовой завесе и громыхающей музыке, прижимая к себе глупых размалеванных красоток.
Лифт плавно распахнул двери. Человек десять вывалились наружу, будто рассыпанный из мешка картофель, и потоком испарились, словно их и не было. Ожидавшие вновь наполнили тесное помещение.
— Вам какой этаж, — течение несмолкаемых размышлений перебил седовласый старичок, изучающий Олега неприлично въедливым взглядом, проходившимся сверху вниз.
— Седьмой, — тихо буркнул парень, громко и показательно клацнув брелоком.
Сенсорная кнопка загорелась нужной цифрой, и кабинка тихо тронулась, устремившись вверх.
***
Олег молча вышел, покинув лифт. Он поднял ворот серого дорого пиджака, расстегнутого и небрежно висящего на плечах. Секунду постоял в одиноч
