Начинается все с этой, как ее… Ну, в общем, с той женщины на автомобильной парковке. Одетая в ночную рубашку, она лежит на спине, глядя в небо. Ночная рубашка белая, а вокруг шеи вышиты такие голубенькие… как их там? Ах да, незабудки. Вокруг нее собралась небольшая толпа. Все в проформе… то есть в униформе. Все моложе этой женщины, намного моложе. Смотрят друг на друга. Смотрят на небо. Смотрят вниз, на женщину. Перешептываются… Роуз за восемьдесят, у нее деменция. Однако ее жизнь продолжается. То удивительно проницательная, то поразительно забывчивая, она проводит дни, бродя по коридорам дома престарелых, размышляет о его персонале и обитателях и ждет визитов своих эмоционально далеких детей и внучек. Но однажды ее соседку по комнате находят мертвой после падения из окна. И Роуз начинает самое настоящее расследование… Это и грустная, и смешная, и по-настоящему трогательная история о том, насколько по-другому видят мир некоторые люди, но при этом они видят то, что недоступно остальным. «Очаровательный и душевный детектив». — The Guardian «Этот роман — словно редкая, красивая птица. Он предлагает читателям захватывающий опыт, одновременно игривый и глубокий. Я поймала себя на том, что произношу вслух размышления Роуз, наслаждаясь их великолепными ритмами, даже когда напряжение основной интриги заставляло меня мчаться по страницам. Я обожаю эту книгу!» — Жаклин Баблиц «Мрачно-юмористический, чарующе-оригинальный, тонко-пронзительный роман. Потрясающее достижение. Игра слов поражает воображение, но она не заслоняет подлинную человечность». — Крис Хаммер
понимаю, что вы никогда по-настоящему не перестаете быть детьми, когда дело касается ваших чувств. Все мы на самом деле дети. Никто из нас никогда по-настоящему не взрослеет. Я понимаю это. Боль и обида на то, что тебя предали и бросили, всегда остаются того же возраста. Как, наверное, и любовь.
И все, что он мне говорил, всегда касалось только меня, и всегда лишь того, что во мне было не так. Что, по его мнению, было во мне каким-то негармоничным.
Он, так высоко вздымающийся надо мной… И всегда прав. А я – так далеко внизу. И всегда неправа.
Это частенько вызывало у меня смех. Не в хорошем смысле. Молчаливый, тайный. Гневный.
Я понимаю, что вы никогда по-настоящему не перестаете быть детьми, когда дело касается ваших чувств. Все мы на самом деле дети. Никто из нас никогда по-настоящему не взрослеет. Я понимаю это. Боль и обида на то, что тебя предали и бросили, всегда остаются того же возраста. Как, наверное, и любовь.
Необычно. Для долгого, неторопливого чтения. Местами скучно, так как речь идёт от лица женщины, страдающей деменции и автор, почему-то, решил, что бесконечным количеством повторов он погрузить читателя в это состояние и позволит посмотреть на это изнутри. Однако, тут этого немного чересчур. Кончилось все хорошо, но как-то сумбурно. Не знаю... Мне не понравилась книга, она не наводит ни на какие размышления, не описывает ничего интересного, она просто течёт и течёт.
С одной стороны задумка очень интересная, с другой - отсутствие развития сюжета (или - если мы говорим о деменции - окончательного распада памяти). Есть история, есть многочисленные повторения, которые вроде бы должны погрузить нас в атмосферу, но на самом деле начинают раздражать. На мой взгляд, было бы интереснее наблюдать как ГГ постепенно теряет последние ниточки памяти, а получилось так, как будто я одну и ту же жвачку все главы жевала.