1. Красная Гора
Сквозняк пробивался сквозь щели в досках и играл с пламенем свечей; от того мутные тени на стенах дрожали, и Смиту казалось в такие моменты, что это дрожит само здание; он судорожно хватался левой рукой за плохо обструганные доски стола, а правой по привычке нашаривал кобуру. Четвертого дня в такую же ночь, надравшись до чертиков с Кривым Джоном в салуне по ту сторону границы, в сотнях миль отсюда, их и правда тряхнуло, и Смит, выбегая из здания, обронил револьвер, а нашел его только когда суматоха малость поутихла, почти под утро. Джону-то было плевать: к тому времени, как чертова американская земля решила показать свой характер, он уже пускал слюни в тарелку с плохо прожаренным мясом, и потому балка, раздавившая его голову в лепешку, отправила эту грешную душу в лучшее место даже не прервав пьяных сновидений.
Смит, правда, по Джону не горевал бы особо, если б знал, кому нужно доставить то, что они везли в сумках, притороченных к седлам лошадей, однако Кривой Джон всегда был хитрым и скрытным старым лисом и мало трепался о деле, разве что поведал вкратце о месте назначения. В конце концов, Смита это устраивало, до определенных пор, само собой. До тех самых, когда деревянный брус, державший второй этаж салуна, не решил, что ему хватит гнить, растрачивая себя на пользу людишкам, и не рухнул, воспользовавшись несильным землетрясением, вниз, прямо на бедного Джона. И те самые сумки, которые они забрали в старой часовенке, теперь принадлежали только Смиту, хотя что с ними теперь делать, он понятия не имел.
Городишко этот ему не понравился сразу. И названием своим — Красная Гора, и тремя трупами, уныло болтавшими высохшими под знойным солнцем ногами на виселице в полумиле от въезда в город. Да и сама тишина, с которой городок встретил путника, веселья не прибавляла, и если бы еще в салуне не было виски — кто ж станет пить пиво в такую жару — Смит совсем бы сдал.
А вот этот местный, еле стоящий на ногах у стойки, насчет пива был совсем другого мнения.
— Твой пойло — дерьмо, — с каким-то непонятным акцентом рычал потный грязный толстяк, стуча пивной кружкой по стойке. — Твой пойло, твой дом, и твой жизнь.
Покачнулся, выпустил кружку — она звонко упала на пол, но не разбилась — снова покачнулся, в другую сторону, и, наконец, с грохотом повалился рядом с ней.
— Хэй, Мисси! — прорычал он, не делая попыток встать. — Два пива мне, быстро!
И захр
