«Глубокую, но поистине странную привязанность питал я к Морелле, моему другу. Много лет назад случай познакомил нас, и с первой встречи моя душа запылала пламенем, прежде ей неведомым, однако пламя это зажег не Эрос, и горечь все больше терзала мой дух, пока я постепенно убеждался, что не могу управлять его туманным пыланием. Но мы встретились, и судьба связала нас пред алтарем; и не было у меня слов страсти, и не было мысли о любви. Она же бежала общества людей и, посвятив себя только мне одному, сделала меня счастливым. Ибо размышлять есть счастье, ибо грезить есть счастье…
Но она умерла; и сам отнес я ее в гробницу, и рассмеялся долгим и горьким смехом, не обнаружив в склепе никаких следов первой, когда положил там вторую Мореллу.
И более я не замечал времени, не ведал, где я, и звезды моей судьбы исчезли с небес, и над землей сомкнулся мрак, и жители ее скользили мимо меня, как неясные тени, и среди них всех я видел только – Мореллу!
Помнится в 2018-м году мне в руки попал сборник произведений Эдгара Алана По. Красиво оформленную книгу в чёрном твёрдом переплёте с золотыми тисненными буквами я с упоением перечитывал. Меня очаровала атмосфера загадочности, мистики и мрака, которой было пропитано творчество По. Она, как крайне густой туман, обволакивала и поглощала. И кажется даже в том тумане были призраки. Морелла — один из этих призраков. Вернувшись к произведению спустя чуть больше, чем шесть лет, я с торжеством и ликованием обнаружил всё тот же туман