Осень в этом году такая теплая, словно это и не осень вовсе, а медленно остывающее лето.
Но что можно знать о свободе, когда завтра уже исполнится семь, а Костику семь исполнилось вчера, и все вокруг торопится – день заканчивается, не успев начаться, ночь набрасывается сном, утро – жаркое, разогретое, как сковородка после бабушкиных блинов, хватает тебя босую, еще не проснувшуюся, и тащит на улицу – жить жизнь. И времени ни на что нет. И времени нет
когда от тебя чего-то ждут, ты как будто в чем-то виноват.