Марина Степнова — автор громко прозвучавшего романа «Женщины Лазаря» (премия «БОЛЬШАЯ КНИГА», переведен на многие европейские языки), романа «Хирург», серии отменных рассказов, написанных для журнала «Сноб».
Главный герой новой книги «Безбожный переулок» Иван Огарев с детства старался выстроить свою жизнь вопреки — родителям, привычному укладу пусть и столичной, но окраины, заданным обстоятельствам: школа–армия–работа… Трагический случай подталкивает к выбору профессии — он становится врачом. Только снова все как у многих: мединститут–частная клиника–преданная жена… Огарев принимает условия игры взрослого человека, но… жизнь опять преподносит ему неожиданное — любовь к странной девушке, для которой главное — свобода от всего и вся, в том числе и от самой жизни…
Женская, водянистая, многословная проза. Наверное, про любовь, как обычно. Но очень злая книга. То, что Степнова пестует в своих наблюдениях, надо из себя вытравливать - так легче будет жить среди людей. А ей нелегко. Вторая половина книги просто пролистана.
Если бы было можно, я бы щелкнула на знак цитаты и всю, всю книгу сделала цитатой. Читайте, восхищайтесь и радуйтесь жизни. Просто жизни. Пусть и не в Италии.
Мне очень понравились Женщины Лазаря, а эта книга и Сад разочаровали. Все вокруг, люди, Москва- страшные, грязные, с придурью. Ни одного светлого пятна, даже, твари, сыр не делают. Только в Италии рай, солнце, красивые люди. Книга для тех, кто хочет поненавидеть. Главный герой как памятник самому себе, его женщины утрированы в своих качествах, изначальные жертвы, что мать, что Анна. Язык тоже вымороченный, трижды подряд в тексте слово "лакомка" удручает.
Набоков, вопящий о своей гениальности, Лев Толстой, извергающий сотни постов в день – вот я поел, вот посрал, вот разразился крылатой фразой. Это было невозможно. Физически невозможно. «Фейсбук» стоило придумать только для того, чтобы показать нам наше истинное величие. Эра бесплодных бахвалов. Пустая, грязноватая, граненая, как стакан.
Сам во всем виноват. Отец так и говорил. Ты сам во всем виноват. Всегда. Страшно подумать, какую вину волокут на себе дети, добровольно, молча, ни слова никому не говоря. Мама умерла, потому что я баловался со спичками. Папа ушел, потому что я некрасивая и плохо учусь. Ссоры родителей, иссякшая нефть, солнце, вставшее не с той стороны, хомячок, ледяным взъерошенным комком свернувшийся на дне трехлитровой банки, – нет горя, которое не взял бы на себя ребенок. Просто потому что он – ребенок.