ОТ АВТОРА
Ты держишь в руках книгу, в которой нет правильных и неправильных историй.
Здесь будут вечера у костра, где огонь греет не руки, а память, и дороги, по которым идёшь один, пока вдалеке не загорается свет в окне.
Здесь зима держит в объятьях весну, а сумерки иногда оказываются ярче рассвета.
Здесь будут руки, которые мы держали слишком недолго, и слова, которые не успели сказать.
Между страницами встретятся падающий лист, который пережил зиму, и тихий ручей, в котором отражается луна.
Ты услышишь шаги по деревянному крыльцу, крик чайки над водой, и тихий шёпот, что останется с тобой дольше любого разговора.
Это не инструкции и не уроки — это иногда дерзкие, иногда хулиганистые, а иногда самоуверенные шажочки, сделанные наугад, но каждый из них вёл туда, где менялось что-то важное.
Если в этих страницах ты узнаешь свой путь — значит, мы с тобой идём рядом, даже если никогда не встретимся.
