1. Рука написала Душу
Мастерская наполнена светом. Картины, стол с множеством красок, кисти и холсты — место для творчества и вдохновения, место радости и блаженства. Но…
— Я был известен, богат. Я писал картины, они нравились людям. Я изображал страсти и пороки. И в погоне за славой и даже после её достижения некое беспокойство одолевает меня…
Мастер кладёт кисть и отходит чуть в сторону от своего творения. Но смотреть не хочется. Он подходит к открытому окну и закуривает сигарету.
— … Я поклонялся красоте, отдал ей лучшие минуты, месяцы, годы. Продал ей душу. И что теперь?.. Где моя жизнь, где моя душа? Её нет ни на одной картине!..
Ярость, бешеная ярость. Под руку попадается нож для заточки карандашей и через минуту на полу лишь мелкие куски полотна.
— … Слава обманула меня, вера обманула меня. Меня проклял Бог. Там, где я пишу Мир — люди обнажают мечи и оставляют кровавые следы. Не успею я посеять, как другие пожинают жатву… Нет, всё это мелочи, сор в ботинке, а то, что происходит со мной — настоящий ад!.. Можно ли быть дьяволом неведомо для себя?..
Сигарета выкинута в окно, туда же летят и пара банок с дорогостоящей краской.
Настоящая мука и безумие.
— Вы там что, обалдели!!! — слышится раздражённый возглас с улицы.
Лечь, поспать или… умереть, никогда не проснуться, уйти из этого мира. Мастер лёг на пол, лицом вниз. Нет сил, нет мужества, нет веры, нет души. Глаза закрыты. Тишина…
Нет, не тишина. В мастерской кто-то есть, слышна тихая поступь. Голова Мастера оторвалась от пола. Почему-то в мастерской полутьма. И Она — красивая, нереально красивая, словно из другого мира из мира грёз и безумных фантазий. Стоит и смотрит. Не на него, а внутрь него. Зашумело в ушах.
— Кто Вы?
— Я — образ твоей души, — прозвучал ласковый нежный голос. — Ты говоришь, что слава и вера обманули тебя. И всё же ты отказался от богатства и мне дозволено предстать перед тобой.
— Простите, я не слышал, как Вы вошли, — Мастер с трудом поднял на ноги своё собственное тело. — Вы новая соседка? Простите больше такого не повториться. Я нёс несусветную чушь.
— Почему ты ропщешь и укоряешь бога за то, что он недоволен тобой? — продолжала Она. — Не ищи понапрасну границу между любовью и верой, довольствуйся всей любовью, ниспосланной тебе, ведь её источник в твоём сердце… Склонись над водою — и ты увидишь своё отражение, но стоит тебе выпрямиться и вскинуть голову, как оно ускользнёт от тебя и исчезнет… — Она протягивает Мастеру кисть. — Напиши меня такой, какая я есть. Сделай это и я всегда буду перед тобой, не стану искушать тебя и быть предметом торга.
Вдруг всё прояснилось. Словно с глаз спала пелена, ушла с неба грозная туча, или камень упал с души. Легко, безмятежно, всё было понятно без слов. Руки сами потянулись к холсту, краскам и кисти…
Сколько прошло времени? Да какая разница. Главное — дело всей жизни. Мазки и штрихи, свет и тени, цвет и соцветие…
* * *
Галерея. Негромко играет мелодия Баха. Три десятка лучших картин, но лишь одна на почётном месте.
Пытливый взгляд посетителей: удивление, ухмылки, восторг, одобрение, смятение, раздражение, презрение. И тихие разговоры.
— Очень странная вещь, не правда ли? Что-то мистическое.
— Даааааа. Мир грёз.
— Не пойму на что похоже, но мастер — истинный гений.
— А вы как находите этот жанр?
— Скукота. Я считаю, если вещь нельзя понять, то она бессмысленна.
— Нет, что вы. Приглядитесь, она словно живая. Мастер нашёл нечто иное, что разглядеть способен, увы, не каждый.
— Вы правы. Творец бессмертен, если его рука написала саму ДУШУ.
2013 г.
