«Личность в чем-то похожа на воздушный шар.
Если раздувать ее, она будет становиться больше, но рано или поздно лопнет от собственной важности.
Если душить ее принципами и ограничениями, через какое-то время на ее месте останется неприглядная, рваная, ни на что негодная тряпочка.
В поисках оригинальности можно красить ее в разные (особенные) цвета, изменяя видимость, но форма и наполнение останутся прежними.
Сдувая ее и выпуская воздух в профилактических целях, максимум чего можно добиться это смешного для окружающих звука и, как результат, все той же неприглядной тряпочки с нереализованным потенциалом.
Можно играть с ней, но это быстро наскучит.
Если нравится быть похожим на идиота можно лупить по ней кулаками…
Что же с ней делать? С личностью?
Да просто понять, что она не более чем воздушный шарик.
Улыбнуться, заплакать или закричать… и отпустить ее в небо.
Пусть себе летает.
В мире столько интересного…»
Выхухоль сидел на крыльце своей норы и сетуя на ограничения этого мира, мечтал о том, как когда-нибудь, завершив свой жизненный путь, он, наконец, заглянет по ту сторону реальности, познает удивительные миры и впрямую соприкоснется с Вечностью бытия.
Неожиданно в голове раздался голос Удава:
— Я помню время, когда ты сидел на той стороне и мечтал о том же самом. Тебе видимо нравится сам процесс?
Твои мысли летят к этой цели слишком стремительно, обгоняя друг друга и минуя свое содержание. Твое сознание сосредоточено в будущем, вместо того, чтобы присутствовать в настоящем, и практически не участвует в процессе. По сути, ты не считаешь до ста, а просто говоришь «сто», каждый раз, когда произносишь новое число.
