За окном уже который день барабанили крупные капли осеннего дождя.
— Чёртова осень, — подумал про себя Алексей, разглядывая медленно опадающие пожелтевшие листья.
Порывы ледяного ветра медленно раскачивали провода линий электропередач. Всё живое замирало в предвкушении длинного сна. Он всей душой ненавидел это время года, оно навивало уныние и тревогу.
Напротив Алексея за огромным столом сидел преклонного вида старик облачённый в белоснежный халат. Михаил Сергеевич Лапшин нахмурил густые белёсые от седины брови. От его широченных линз отражались кривые закорючки предыдущего врача, написанные нелепым почерком в медицинской карте.
— Ну что там, доктор? — с надеждой в голосе спросил Алексей, отчаянно надеясь на врачебную ошибку.
— К сожалению, результаты анализов не внушают оптимизма, — деловым тоном начал Михаил Сергеевич. — Ваш недуг уже не операбельный. Мы и раньше сталкивались с такой разновидностью рака, однако не смотря на все усилия и потраченные деньги исход оказывался одним.
Слова возмущения Алексея так и застыли в горле, а язык налился свинцом и на отрез отказался участвовать в браваде в качестве новоиспечённого покойника.
— Вы, уж, извините, что я вот так
... 
