Судьба, как ракета, летит по параболе
обычно — во мраке, и реже — по радуге.
Тишины хочу, тишины…
Нервы, что ли, обожжены?
Тишины…
Чтобы тень от сосны,
щекоча нас, перемещалась,
холодящая, словно шалость,
вдоль спины, до мизинца ступни.
Тишины…
Звуки будто отключены.
В старину не брили подмышки,
не стыдились нахлынувших слёз.