Глава 1
Холодный ветер рванул между домов, поднимая бумажки и листву. Он повернулся — и мир сжался до размеров ледяной иглы, вонзившейся мне прямо в сознание. Это был я.
Тот же потертый шарф, те же нелепо торчащие вихры из-под шапки, даже царапина на подбородке, которую я получил вчера, бреясь. Но лицо… Лицо было моим, и в этом была леденящая душу неправильность. Оно не отражало моего ужаса, не дрогнуло ни одним мускулом. Глаза смотрели сквозь меня, пустые, как окна заброшенного дома на окраине. И они были чуть темнее моих. Как будто кто-то вылил в них тушь.
— Ты… — выдохнул я, и мой собственный голос показался мне чужим, писклявы
... 
