Семнадцатая весна
Честно говоря, я уже забыла эту историю о моих одноклассниках, как забыла множество историй, заслоненных дымкой пережитых лет и впечатлений. А они где-то жили и что-то делали, мои одноклассники, с которыми я не общалась уже лет тридцать, хотя они и собирались почти каждый год, даже когда наша школа закрылась и собираться параллелью стало негде, только классами в каких-нибудь кафешках. Конечно, меня каждый раз приглашали — индивидуально, — поскольку жила я в другом городе, но я отговаривалась — и это была правда — занятостью.
Встречи проходили, и о том, как они прошли и что у кого произошло, мне рассказывал по телефону мой друг Саня: я знала его с рождения (наши мамы познакомились в роддоме и потом дружили всю свою жизнь), в начальной школе он носил мой портфель, потом мы каждый завели свою компанию, а после — свою семью, но все равно дружили, и сейчас — через тридцать лет после окончания школы — он остался единственным, с кем я поддерживала отношения.
Были, конечно, случаи, когда я встречала одноклассников случайно, приехав — ненадолго — в родной город.
Полгода назад, например, я столкнулась на улице с Лилей, которую не видела с выпускного, но узнала тут же, хотя жизнь потрепала ее капитально: располневшая и постаревшая, нагруженная двумя огромными авоськами, она неслась по зимней, вечерней улице прямо на меня, а я, увертываясь, взяла немного вправо, и тут Лиля настигла меня, буквально сбив с ног тяжелейшей авоськой.
— Ой, женщина, простите меня, пожалуйста, — Лиля участливо наклонилась надо мной.
— Ничего страшного, Лиля, я не ударилась.
Лилька всмотрелась, взвизгнула и помогла подняться.
— Лелька, ты как здесь?
— К родителям приех
