Что может быть банальней в нашем веке,
Чем человек, что ноет в пустоте,
И пустота, что ноет в человеке?
Умаялась душа, устало тело,
На срок у праха взятое взаймы,
Но одиночество его горело,
Как огонёк в окне у края тьмы.
Он, обделённый гибелью и жизнью,
Один, без денег, друга и сестры,
О чём-то небывалом тайно вызнал,
И пил, и злился, и плевал в миры.
Вокруг него справляли торжество,
Танцуя в хороводе, словно люди,
Великие Никто и Ниоткуда,
Ничто, Нигде, Никак, Ни Для Чего
Стреляй, скачи, живи… А что же дальше?
Как ни ломай башку, и не поймёшь.
Во всём, что мы творим, есть доля фальши,
И даже правда — это праведная ложь.
Мы лжём, что ищем новизны, открытий.
Для грандов всё равно, я жив иль мёртв:
Достаньте золото, а там — хоть не живите,
Хоть удавитесь… Бережливый мот,
Смерть смотрит вдаль с улыбкой фарисейской,
А жизнь — скучна, как верная жена.
