Крыша

Александр Галин

Выдумал я тогда и остальных. Но чудо! Я вдруг увидел Савка и Свету в пролёте крупного столичного универмага. Видно было, что жизнь их сложилась удачно.

Я вспомнил о своей забытой юношеской пьесе, потому что недавно мне рассказали, как один могильщик, окончивший философский факультет, давно, лет десять назад, упал не то с балкона, не то с крыши.

Йорик. Это преддипломный психоз. Ты видишь там себя. Маэстро, пора нам серьёзно подумать о жизни и подбирать занятие. Скоро диплом. Куда двинем, ты думал? Тебе повезло. У тебя дивная профессия. Сколько ты нагребаешь?

Могильщик. Я ещё не получал зарплаты.

Йорик. Сотни четыре набежит. За образование у вас не накидывают? Что с тобой, Витёк? Чего ты загрустил так? Я могу тебе помочь?

Могильщик. На нас надвигается быт, старина! Утром на работу, вечером жена, запах флотского борща из кухни. Что делать, ума не приложу. Будет работа — семью, может быть, прокормлю — всё будет. И не будет ничего. Я уже заранее чувствую вечерок, серенькое небо, я иду с портфелем, домой иду, а сам чую, что мой дом мне страшен, что это не я там живу, а мой двойничок. И думаю, куда это меня занесло? На вокзал надо, в аэропорт. А ноги тянут, тянут, а мне за сорок, и знаешь, со слезой это... до жути обидно.