Разговор о блокадном письме необходим хотя бы для того, чтобы засвидетельствовать: уже во время блокадного бедствия велась огромная, многоцелевая и многожанровая работа словесности по описанию, осознанию, отражению блокадного опыта. Восстанавливая эту работу сегодня, мы обращаемся к задаче создания языка, которым о блокаде может говорить не переживший ее, но отвечающий за нее и не желающий ее полного забвения. Изучая работу блокадных поэтов, мы видим, что они искали язык, который бы утолял боль жертвы истории и запечатлевал историю, пытаясь примирить эти далековатые задачи.
Страшная и пронзительная книга. Филологическое исследование, которое читается как исторический хоррор. И не знаешь, чему больше удивляться: героизму (безумию?) блокадных поэтов или смелости (безрассудству?) автора. Удивляет - восхищает - вытесняет эта книга. Хочется закрыть и забыть это все. И нужно усилие воли, чтобы вернуться, продолжить читать, осознавать, запоминать. Стоит ли оно усилий? Да. Что-то в сытой повседневности меняется после такого чтения. Приоткрывается щель в иной мир, в иной смысл жизни. Переосмыслениями подвижен человек, жив, в конечном счете. Быть может, мученики блокады были бы рады такому эху.
Выбирая для себя это чтение, я подумал, что рассказ о поэзии блокадного Ленинграда как нельзя лучше подойдёт для осмысления ситуации, в которой сейчас оказались россияне. И «Седьмая щёлочь» действительно можно помочь взглянуть на ситуацию под другим углом, поможет понять как в царящем ужасе вокруг найти вдохновение и силы любить и жить
Этот год нас омыл, как седьмая щелочь, О которой мы, помнишь, когда-то читали? Оттого нас и радует каждая мелочь, Оттого и моложе как будто бы стали.
Научились ценить все, что буднями было: Этой лампы рабочей лимит и отраду, Эту горстку углей, что в печи не остыла, Этот ломтик нечаянного шоколаду.
Дни «тревог», отвоеванные у смерти, Телефонный звонок — целы ль стекла? Жива ли? Из Елабуги твой самодельный конвертик, — Этих радостей прежде мы не замечали.
Будет время, мы станем опять богаче, И разборчивей станем, и прихотливей, И на многое будем смотреть иначе, Но не будем, наверно, не будем счастливей!
Ведь его не понять, это счастье, не взвесить. Почему оно бодрствует с нами в тревогах? Почему ему любо цвести и кудесить Под ногами у смерти, на взрытых дорогах?