Оглавление

От автора

Поэзия является из души. Потому у неё лишь два

состояния. Или она есть, или её нет. Если её нет,

то человек пишущий — лжец. Он обманывает

себя для того, чтобы обмануть других. Если

её нет — то скрести по сусекам опорожнённой

души смысла мало. Выскребешь только

тараканьи лапки.

Когда-то я был переполнен поэзией. Она

изливалась с пера в любое время суток

и по любому поводу. Но это было давно, ещё

в прошлом столетии. С тех пор я молчу. И этот

маленький запоздалый сборник уже никак

не отражает моего нынешнего состояния.

Он — продукт ностальгии. Печали

по невозвратной юности, которая унесла

с собой мою поэзию. Дань памяти. Посвящение

ушедшему навечно.

Об иллюстрациях

Сделать рисунки я попросил своего старого

приятеля Николая Верёвочкина. Ироничного

карикатуриста и прекрасного самобытного

прозаика, одного из лучших

среди современников.

Это не иллюстрации к отдельным стихам.

Иллюстрировать литературу невозможно.

А поэзию — невозможно вдвойне.

Николай сделал то, что

я от него ожидал — переосмыслил и переложил

переосмысленное в графику. Его рисунки —

ненавязчивый вариант прочтения этих опусов.

Я не знаю современного читателя. Но, если

он всё ещё существует (очень надеюсь!), то

должен ведать, что чтение стихов — это

сердечная работа сообразная с их творением.

Благодаря которой, каждый раз, в душах новых

читателей рождаются новые образы.

Каждый читатель — соавтор писателя.

За перегибами Земли

За перегибами Земли,

Грохочут штормы, не стихая,

В волнах следов не оставляя,

Плывут пустые корабли…

Невыразимая печаль —

Влететь в окно случайной птицей

И обречённо в стёкла биться,

Перед глазами видя даль…

Баллада о Доме

Давно живу в другом квартале,

Как будто в городе другом…

Но станет ближе он? Едва ли!

Квартира, разве ж это дом?

Когда стандартные панели

Всю душу выскребут из жил,

Измаявшись, в конце недели,

Я прихожу туда, где жил.

Молчат зажмуренные ставни,

По крыше ёрзает закат,

И шелестит тоскою давней,

Унылый, обречённый сад.

Каким он был! Какой надеждой

Сердца весною наполнял,

Когда, цветущих яблонь между,

Под самоваром стол стоял.

Когда вечернею порою

Здесь собиралась вся семья

И под трезвоны соловья

Беседа шла сама собою.

Решалась тыща разных дел —

От мировых, до самых тонких —

Стоять мечтательно в сторонке

Никто не смел. И не умел!

Увы! Былого не вернуть…

Давно за дверью мрак и холод…

Закончился и этот путь,

Вот-вот мелькнёт бездушный молот.

Дома отцов — вы наши раны,

Родов последние посты.

Над вами башенные краны,

Как надмогильные кресты…

Баллада о плацкартной старушке

Закон Вселенной — всплеск, рожденье,

И всё торопится назад,

Тропою предопределенья,

К кресту, средь крашенных оград…

…Гудок.