Пятнадцатилетняя Зоя впервые уезжает из дома, от любящей семьи и любимой Одессы, в Деревню Сионистских Пионеров — израильскую школу-интернат. Совсем недавно она не догадывалась о своих еврейских корнях, но после коллапса СССР ее жизнь, как и множества ее бывших соотечественников, стремительно меняется. Зое предстоит узнать правду о прошлом своей семьи и познакомиться с реальностью другой страны, которая, не стараясь понравиться, станет для нее не менее близкой. Девочка из Одессы отчаянно сражается с трудной задачей: открываясь новому, сохранить верность тому, что она оставила позади, — и остаться самой собой. В тонком, ироничном и очень человечном романе Вики Ройтман история взросления девочки-подростка, которая учится справляться с бурными чувствами и принимать самостоятельные решения, неотделима от атмосферы девяностых с ее острой смесью растерянности и надежд на пороге распахнувшегося мира.
Если вы были подростком в 90-е. Если вы уезжали от родителей на учебу и жили отдельно в юном возрасте. Это уже 2 огромных причины прочитать эту книгу! Прокатитесь как на машине времени, книга заменит пару сеансов у психолога по поводу ваших детских травм.
А если у вас сейчас в наличии есть подросток, то уж точно читайте обязательно!
Кроме ностальгии и возвращения в подростковую психологию - книга удивительно «раскрывает» глаза на мир, отношения людей, родственников, наций и стран. Как бы «наивный» детский угол зрения на окружающий мир - удивительным образом убирает всё наносное и ненастоящее. И это ощущение при чтении - дорогого стоит!
Написано классно, легкий и живой слог, сюжет увлекает. Хотя вставки из книги, которая писала героиня-подросток - были скучноваты, чересчур метафоричны для меня. Но они раскрывали суть подростка, это тоже факт. Да и их немного.
Главная героиня вызывает желание постоянно трясти ее за плечи и спрашивать, что с ней не так. У меня эта дурость не вызвала, ни умиления, ни сочувствия. Человек живет в собственном чулане, не зная, что есть другие люди и у них есть чувства. Все остальные герои неправдоподобные и картонные. Текст грешит морализаторством.
Я уставилась на безлюдную площадь и на запертый храм. Я подумала вот о чем. Люди тысячи лет бьются за святые места, убивают друг друга и ложатся в землю. Но все это имеет смысл только днем, потому что днем по этим местам ходят и молятся в них. Ночью же никто святые места не посещает, и они стоят себе, заброшенные, забытые и никому не нужные, – бери не хочу. Так зачем все эти войны, если половину вселенской жизни святые места пустуют и никто ими не пользуется? Может, если бы эти места назывались, соответственно, не “святыми”, а “полусвятыми”, войн было бы наполовину меньше?
Это мне мама так внушила: книги нельзя бросать посередине. Почему нельзя? Что за чушь? Почему я обязана тратить свое время на воображение другого человека, которое мне не близко и противно? Только потому, что его воображение получило переплет, а переплеты – это святое? Книги – это святое? Кто сказал? Кто это придумал?
Я и впрямь мало что знаю, но знаю, что, потеряв драгоценное, кажется, что терять больше нечего, и хочется заодно потерять и все остальное, назло, будто от банкротства станет легче.