Это не мечтанье, А истинная сущность, пред которой Страсть человеческая — тень от лампы, Нет — тень от солнца! То, о чем томились Мильоны губ, должно же где-нибудь Существовать.
Но вся любовь их — модный ритуал, Включающий стремленье, утоленье И даже негу плотскую; но это Дает лишь краткий и непрочный хмель, Как винный кубок — выпил, и опять, Как прежде, жаждешь.
